Comment Zaz aime Hafid AGGOUNE

Il sera pour moi l’Andrew Bird de la littérature. Un funambule des mots, qui danse sur les phrases avec la justesse d’une diva incontestée, et la souplesse d’un rat d’opéra. Le goût qu’il me reste de chacune de ses pages, c’est celui de la justesse; cette obsession que chaque mot est une note nichée dans une symphonie parfaite. Douloureuse de mélancolie, intense d’harmonie.

Ses livres portent les maux du monde, et leurs meilleurs remèdes. A l’impuissance et aux ravages du temps, du silence, d’une vie, viennent se heurter cette rage de désirer, de se brûler à vivre, cette volonté de se consumer jusqu’à retrouver l’absolu en soi.

Et quand tout est sombre, quand la fuite asphyxie le récit, quand respirer la douleur des personnages devient suffocant, il y a un éclair d’espoir qui déchire la page, un éclat de lumière qui jaillit de la plume du poète.

Avec Hafid, l’univers revêt son habit clair-obscur, le monde se révèle artificiel et par là même dangereux et barbare, et la nuit onirique nous avale dans un silence long et mélancolique ; et  chaque battement de cil nous laisse entrevoir des avenirs en technicolor, où les quêtes ultimes trouvent des réponses dans l’essentiel, où le silence absolu devient un doux pépiement mélodieux, où une insolente liberté surgit de derrière chaque perception oubliée.

Ëtre suspendue à ses écrits, c’est pendre au bout du fil de grâce, et espérer sans y croire qu’il ne rompra jamais. Un avant-goût de paradis.