Lobsang Rampa, Baudelaire et Dali: Comment Zaz renoue des contacts

Il est des vérités qu’il vaut mieux ne pas découvrir. Comme le père Noël, ou la petite souris.
En cette période où les gens endossent sans souci des vies qui ne sont pas les leurs (pauvre Mischa de Fonseca et sa véritable fausse autobiographie “Survivre avec les loups”), j’ai eu envie de parler d’une découverte très récente que j’ai faite.

Nous sommes au siècle dernier. J’ai l’adolescence turbulente, la jeunesse insolente, et des amis complètement perchés.

Je cherche LA Vérité universelle, LA Voie à suivre, et Dieu. Dans ma chambre au fond du jardin de mes parents, se perdent dans la fumée les multiples échanges avec mes amis, qui partagent leurs avis sur la vie, la musique, le poids de la destinée, les limites du libre-arbitre, le bien-fondé de l’anarchisme, la mort, l’au-delà, le sens caché de nos actes, la vacuité désespérante de nos vies confortables déjà toutes tracées, et la pérénnité de ce que nous ne bâtirons sans doute jamais, faute de foi, de persévérance et sans doute de génie.

Ces années furent les plus construites de ma vie, et pourtant je retiens de cette période mon instabilité permanente, mes violentes crises de doute, et tous ces questionnements qui n’ont jamais disparu. C’était l’époque où Nass El Ghiwane m’avait réconcilié avec ma langue maternelle que je ne parlais pas, où la peur vivait au fond de moi sans jamais me dominer, où même fragile et vulnérable, je me sentais invincible, car la vie me tendait les bras, et que mon insolente jeunesse me donnait le pouvoir de la repousser.

Janis Joplin, Bob Dylan, Bob Marley, Jimi Hendrix, Jim Morrisson, Led Zeppelin, Jefferson Airplane, Les Stones, Joan Baez, et mille autres ne se sont jamais tu durant cette période. Ils étaient devenus mes meilleurs amis, ceux qui me protégeaient de ce silence qui m’envahissait avec son lot d’idées noires. Je vivais au passé, et me désolais en permanence que les meilleurs soient déjà tous morts.

Le monde me paraissait terne et sans relief, j’aspirais à une élévation spirituelle qui pouvait me disculper de me sentir différente; à l’époque je pensais naïvement qu’un grand dessein attendait chacun d’entre nous, qu’il suffisait de tendre la main et de s’ouvrir aux autres pour que le monde soit un havre de paix et un temple d’harmonie.

Mes lectures subirent un revirement total. Je quittais les grands oncles du classisisme français (Balzac, Zola, et autres Maupassant) la littérature anglaise des 18° et 19° siècles (les soeurs Brontë, Lord Byron, Jane Austen, R.Kipling, etc..) et l’épouvante et la fiction américaine de S. King, Lovecraft et Poe, pour me plonger dans des lectures plus torturées ou plus allumées. A 16 ans je tombai amoureuse de Rimbaud, de Verlaine et Sophocle. La lecture de Baudelaire m’ouvrit des portes nouvelles: je me sentis comprise autant que lui s’était senti incompris.

De 17 à 20 ans, je devins au terme de mille souffrances celle que je suis aujourd’hui. J’adhérai à tous les courants qui portaient quelque chose de prometteur, quelle que fusse sa nature, bonne ou mauvaise. J’admirai l’anarchisme et y adhérai en limitant sa portée aux libres enfants de Summerhill. J’élevai au rang d’idole Thomas More et Kant. J’observais le cynisme chez Jonathan Coe, j’apprenais la tendresse chez Albert Cohen, j’apprivoisais la folie chez Castaneda. Je relisai Nietzsche encore et encore, manquant le principal de son oeuvre, admirant deux choses chez l’homme: le génie de l’écriture, et l’affranchissement de toutes les contraintes. Il était ce que je désirais devenir: une personne libre.
Aujourd’hui encore je fais beaucoup rire les érudits et autre bien-pensants pédants de mon entourage quand j’affirme avec beaucoup de naïveté que Nietzsche est pour moi un Baudelaire abouti, qui a enfin trouvé cet ordre si souvent cherché là haut, en s’affranchissant de tous les pouvoirs qui tentent de l’imposer. Je pense toujours cela…

Je menai parallèlement à mes élucubrations incessantes des études d’économie qui me rappelaient sans cesse ce côté “corporate” de la vie que je haïssais tant, le même côté qui m’a avalé toute entière et qui me permet d’écrire ces lignes aujourd’hui, confortablement installée sur une chaise qui vaut un SMIC. En ce temps je vivais encore sur mes acquis, et usais le temps qui devait me servir à assister aux cours pour vivre intensément et tenter le diable chaque minute qui passait. Je découvrai l’oeuvre de Dali, son humour et sa gravité, et devins une grande admiratrice du créateur qui m’intéressa à l’art ibérique et latin. Avec deux copines, nous tâtonnions dans les sentiers de la découverte, visionnant sans pause les oeuvres de Buñuel, Furtado, et d’Amenabar. Cette fascination pour l’oeuvre de Dali déclencha une réflexion décousue et non aboutie sur les effets du temps, l’aspiration au meilleur, les synergies entre l’art et la science.
Je redemandai à un ami de me réexpliquer le principe d’Archimède, et m’aventurai avec ce maigre bagage dans les topiques freudiennes, et les expériences d’Albert Hoffman. Durant cette période, je me suis abandonnée à des lectures scientifiques dont je n’ai rien retenu, hormis peut-être la théorie du chaos de James Gleick, qui m’avait rendue autiste le temps d’un voyage (désolée).

C’était au moment de ma vie où le mot passion prenait sens pour la première fois. La réalité n’avait pas d’emprise sur moi; je vivais à mille lieues du monde réel, dans un univers où la paix s’obtenait en agitant des branches d’olivier, et où la rédemption se cueillait dans le sourire d’un autre. Comme me le chantait Papa avec nostalgie en me prenant, alors enfant, sur ses genoux, “en ce temps là j’avais vingt ans,” j’avais écumé les lectures ésotériques de ma bibliothèque, je croyais en l’au-delà, en la réincarnation, au symbolisme, à la vie éternelle. Je découvrai le Tibet au travers des livres, et des documentaires. Je rêvais de fouler son sol un jour. Nous avions tracé avec une amie l’itinéraire d’un voyage hypothétique qui n’a jamais vu le jour, et qui  s’achevait sur cette terre dont on rêvait, après avoir traversé le Népal et le Bhoutan pour arriver à Lhasa. Le siècle nouveau pointait son nez à la période où je vénérais Trinh Xuan Thuan , Matthieu Ricard qui menait selon moi une vie de rêve et Confucius, qui était pour moi le comble de l’avant-gardisme puisqu’il était hippie (on se calme, ça n’engage que moi!). A cette époque, Lobsang Rampa et son troisième oeil sont entrés dans ma vie, et ont confirmé la possibilité que me suggérait Stephen King à 13 ans lorsque je lisais Insomnie. Je m’épris de ce grand sage issu du plus sage des pays, et bien que le consumérisme ait eu raison de mon âme vendue et les hommes de mon coeur instable, rien ne parvint jamais à détrôner la sagesse tibétaine dans mon coeur.

Hier, au gré d’une lecture imprévue, j’ai découvert que Lobsang Rampa avait produit le canular littéraire du siècle dernier. Et en regardant le journal télévisé, la colère et la rage m’ont tellement envahie que j’ai pu constater sans mal que je n’avais rien acquis de cette sagesse tibétaine que je chéris tant
En y ayant réfléchi toute la nuit, je trouve finalement que l’histoire du vrai Lobsang Rampa n’en rend l’écrivain que plus génial, et l’homme que plus sage. 
Quant au pauvre Tibet persécuté, je ne sais que dire…
Mais les olives de la salade qui me servit de déjeuner sont toujours dans l’assiette.

Comment se faire du bien?

Fin de week end. Demain une semaine de labeur reprendra son cours et décèdera samedi matin, vaincue par ma paresse. Je mérite bien un peu de détente, un peu de temps pour moi, pour savourer mon indémodable playlist,résolument vintage. 

et celle qui me laisse entrevoir des avenirs en kaleidoscope dès que mes paupières sont closes, celle dont je ne me lasserai jamais….:

Comment Zaz se met en veille

Bien sûr c’est stupide. Pourquoi vouloir usurper l’identité d’un autre, s’inventer une vie qu’on n’a pas?

Pour la plaisanterie répondra-t-il. Une de celles qui virent au cauchemar et font regretter d’avoir eu l’envie de redresser les commissures.

Encore une preuve que le Maroc est un pays incohérent, incompréhensible, qui se distingue par la dichotomie entre la direction qu’il annonce vouloir prendre et celle où le guident réellement ses pas.

Fouad Mourtada rejoint la liste déjà trop longue des victimes de la répression aveugle et de la machine à broyer des vies qu’est parfois notre cher makhzen. Comme les musiciens “satanistes” dont l’histoire inspire un film marocain qui sortira prochainement (Les anges de Satan, d’Ahmed Boulane) et celle du “scandale gay” de Kser el kebir dont on ne connait toujours pas le verdict, il semblerait que Fouad Mourtada soit entré en collision directe avec l’humour à la sauce makhzannienne, et tout le monde sait comme ils sont drôles, surtout quand ils font preuve de zèle….

Ce jeune homme, ingénieur de métier, aurait tout au plus mérité d’être réprimandé, voire sermonné sur sa conception de l’amusement et ses entraves au protocole et à la constitution. Il se retrouve aujourd’hui brisé, à genou et à la une d’une triste actualité.

Ce blog comme des dizaines d’autres marque son soutien à Fouad Mourtada, et s’insurge contre les pratiques ultra-répressives du plus beau pays du monde.

http://www.helpfouad.com/

Bloguons Utile : Un post pour les jeunes détenus et l’AACRPE

Ils sont là parce que d’une façon ou d’une autre, ils ont enfreint la loi. Ils écopent de peines lourdes, et subissent l’enfermement pour des durées qui dépassent presque leurs âges. Un petit larcin, un vol à l’arrachée, un pétard fumé en pleine rue. Les verdicts tombent sans compassion, leurs plus belles années volent en éclat, souvent pour des méfaits qui ne les auraient sans doute jamais inquiétés s’ils étaient nés du bon côté de l’oued. Dans une société de privilèges, on façonne le destin à notre gré d’un côté, on le subit du mieux qu’on peut de l’autre. 

Les voilà condamnés.

Est ce le pire? Sans doute que non.

Les voilà oubliés, voilà le pire.

Hormis les actions menées dans le cadre associatif par de généreux bénévoles à l’image d’Assia El Ouadie dont le courage et la ténacité sont à saluer, il n’est guère de structure encadrante favorisant une réelle insertion dans la vie sociale et professionnelle une fois purgées leurs peines. Et pourtant, faut -il réellement soulever la question de savoir dans quelle mesure ce type d’expérience peut impacter la personnalité d’un individu? Est-il besoin de nombreuses études et analyses avant de comprendre que ces jeunes années d’enfermement peuvent être ravageuses si une réelle structure ne favorise pas une réinsertion réussie?

L’opinion publique ne peut occulter les destins brisés de ces mineurs qui pour la plupart ont simplement tenté de tromper leur misère ou leur faim le temps d’un vol. Elle ne peut pas se désintéresser des conditions de détention de tous ces  jeunes détenus à qui tout fait défaut, de l’éducation au soutien psychologique. Elle ne peut simplement pas les laisser livrés à eux-même, brebis égarées et proies faciles du fondamentalisme ou du terrorisme. La colère de ces jeunes détenus doit pouvoir être résorbée sainement, faute de quoi elle risque d’éclabousser les murs de nos villes encore une fois, et nous ne pourrons pas dire que nous ne savions pas.

C’est pour apporter un éclairage sur ces causes, peu aidées, pas suffisamment considérées, souvent oubliées, que nous avons décidé de créer le collectif Bloguons Utile. Loin de toute formalité, notre objectif est d’apporter modestement une contribution à ces causes, en faisant d’un loisir quotidien un loisir citoyen et utile.

Nous espérons ainsi créér une émulation autour d’un projet commun dans une blogosphère sans frontières. Toutes les initiatives individuelles sont les bienvenues, la latitude pour agir est extrême et chaque contribution sera d’une grande aide. Vous, blogueurs, lecteurs, internautes à vos heures perdues, pouvez nous aider en faisant vos dons  (en espèces, chèque, ou virement bancaire) auprès de l’Association des  Amis des Centres de Réforme et de la Protection de l’Enfance ou en collectant auprès de vos lieux de travail, vos écoles ou universités, vos voisins d’immeuble ou de quartier, votre centre de loisir ou votre entourage: des vêtements, des fournitures scolaires, des livres en français ou en arabe, du matériel informatique, etc. Quelque soit l’écho de votre blog auprès du public, quelle que soit la portée de vos écrits, aucun post dédié à cette cause ne sera de trop, puisque chaque lecteur est un donneur potentiel.

Nous nous devons de mener cette action pour favoriser la réinsertion de ces mineurs, et d’encourager les individus, blogueurs ou pas, à apporter leur contribution à cette cause, que ce soit par le volontariat et le bénévolat auprès de l’association, le don financier ou en nature, ou en observant une conduite citoyenne au niveau des entreprises, afin de favoriser la réinsertion professionnelle et offrir des emplois à ces jeunes desquels souvent le marché du travail se détourne.

Tous unis derrière une cause, tous unis pour un Maroc meilleur et plus équitable.

Si vous ne faîtes pas encore partie du collectif Bloguons Utile, envoyez un mail à l’adresse bloguonsutile@gmail.com . Vous serez informés des manifestations en cours ou à venir, et pourrez intervenir activement au sein de l’organisation ou être à votre tour force de proposition pour de prochaines actions.

Tous les dons à l’association devront être versés à l’ACRPE

RIB: 022.780.000.169.00.050.178.71.74  Swift : SGMB MAMC

ou déposés à l’adresse suivante: 6 Rue Houdhoud, Bd Mers Sultan – Appt 17 – Casablanca. (ou Contactez Fatim-Zohra Ammor au +21261 07 41 74)

Parceque notre collectif croit à l’effet papillon, nous comptons sur votre contribution.

A vos claviers.”

Comment il est mort, Basri?

Un petit post ultra rapide pour m’étonner du fait que je viens d’apprendre le décès de l’obscur Driss Basri à Paris, le 27 Août dernier. Un rapide communiqué aurait été publié au Maroc, mais les grands médias n’ont pas jugé intéressant de faire circuler l’info (ou alors c’était pas flagrant!). Curieux quand on sait qu’on parle de l’ex Homme Fort du royaume au zèle excessif, le saigneur de SM Hassan II comme je l’ai lu sur le net.

Dans nos coutumes, il est interdit de dire du mal des morts. Ceci explique sans doute le silence qui entoure la nouvelle, car comment serait il possible de dire du bien d’un tel homme?

Pendant 45 ans, il aura exécuté ou sous-traité toutes les basses oeuvres du royaume, à grands coups d’actes liberticides (trucage d’éléctions, nominations douteuses, instauration de la terreur) et de violations des droits de l’homme (on ne parle plus des crimes terribles des années de plomb: tortures, dispartitions, j’en passe et des meilleures). Sa révocation avait été un geste fort à l’arrivée de SM au pouvoir, dévoilant ainsi une véritable volonté de rupture avec une politique ultra-répressive et une administration outrageusement corrompue.

Décédé d’un cancer et surtout en toute impunité, l’homme de main de feu SM le roi Hassan II, exilé en france depuis sa disgrâce quand SM le roi Med VI accède au trône, n’a jamais eu à répondre de ses actes. Emportant dans sa tombe une partie des secrets qui hantent le Maroc, l’ex Grand Vizir s’octroie en plus le privilège d’être mis en terre à Rabat, dans le cimetière des Martyrs qui jouxte le siège du conseil constitutif des Droits de l’Homme, qui a par ailleurs tenté plusieurs fois de le confronter à ses actes, en vain.

Les hauts dignitaires de l’état, à qui il a enseigné la mauvaise foi et la servilité outrancière, ne se sont pas bousculés pour accompagner à son ultime résidence la dépouille du mouton noir du pays. 

A la presse française (la seule à accorder au ministre déchu et sans-papiers une petite tribune après son limogeage), il aurait dit, plein d’aigreur: “ceux qui se montrent les plus virulents envers moi sont ceux que j’ai fait”. Quand on voit que des hauts dignitaires et des notables qui se glorifiaient à l’époque d’avoir parlé, serré la main, foulé le green ou travaillé avec Driss Basri, aucun ou presque n’a voulu assister aux obsèques, on est en droit de se faire beaucoup de souci pour le Maroc, son Makhzen, et ses institutions…

Comment Sailor m’a fait douter …

 

Ta voix comme un lacet autour de ma cheville et tes bras enroulent ma tristesse
Mon âme qui meurt chaque jour et ton corps sur le mien
Et moi qui te supplie de m’emmener tandis que je m’en vais
Et que les ballons d’eau qui coulent effacent ton odeur
Et hier qui n’en finit pas et qui devient demain
Mon parapluie contre le soleil et mon sourire contre moi même
Et le soleil qui meurt sous mes talons ingrats
Et mes vieilles bottes qui pleurent déja le bon vieux temps
Et des ballons d’eau qui coulent sur hier déjà loin
Et hier s’en revient demain
Je mange ta douleur et je triomphe de nous
Et la lumière qui revient et mon parapluie troué
Et le soleil qui s’engouffre comme tu faisais hier
Quand ton souffle dans ma main me brisait les tympans
Les ballons d’eau qui pleuvent sans cesse sous les ponts
Et les cloches d’hier qui n’augurent rien de bon
Et l’opéra de Lynch et les deserts de sables
Qui me piquent les yeux et ta main sur mon dos
Lula qui se réveille en plein dans la nuit noire
Et qui ne veut plus vivre pour voir venir demain
Et demain qui se noie dans les relents d’hier
Et les ballons qui pleuvent fleurent bon la lumière
Mes vieilles bottes marron dont le cuir est passé
Se conjuguent au futur et veulent braver la nuit
Et cette nuit qui lutte pour ne pas enfanter
D’un demain mort-né qu’a enterré hier

Et j’ai remis mes bottes mon amour pour demain

Et j’ai dans la main des tas de ballons roses

Et demain qui eclipse toutes les promesses d’hier

Et dans ma bouche qui fond un souvenir menthol

Et au fond de ma gorge un arrière-goût amer

Et sur mes lèvres demain juste un baiser d’hier.

Comment Country Joe avait déjà tout dit en 1969

C’était il y a 38 ans, et c’est tellement à l’ordre du jour.

Il n’y aura plus de Woodstock, d’abord parce qu’il n’y a plus de rock, ensuite parce que les contre-cultures ne sont plus ni  fédérées autour d’un idéal commun, ni pacifistes. L’émulation qu’entraînent certains projets suscite l’intérêt général d’individus végétatifs qui se noient dans la passivité. En 2007, le terrien se borne à désapprouver, mais que sait-il de la mobilisation?

Il n’y aura sans doute plus jamais  300 000 personnes qui scandront le FUCK! de Country Joe pour dire non à la guerre, mais il reste la guerre.

C’était il y a 38 ans, et c’est tellement à l’ordre du jour.

A la différence près qu’aujourd’hui, le Viêtnam s’appelle l’Irak.

Comment Zaz fait danser le rock à ses copines..

 

J’ai eu le plaisir immense de découvrir récemment ma nomination par l’adorable Loula dans son classement des Rockin’ girl blogger. Non contente de me couvrir de gentillesses, elle a fait de moi la version au féminin de l’un des hommes que j’admire le plus au monde. Autant dire que je me serais largement contenté du titre!

Voici ce qu’a écrit Loula ici:

Comment Zaz en a Maaaaaarre!

Marre de toujours sourire, toujours rire, toujours être la première à s’esclaffer du moindre pet de travers du quotidien.

Marre d’avoir envie de pleurer pour tout et rien, tout le temps

Marre de commencer des choses et d’avoir la trouille de les finir.

Comment Zaz découvre des choses sur elle

Hey, regardez ce que j’ai trouvé ici!
Il semblerait que mon petit surnom de toujours ait une signification toute autre pour certains:
Alors comme ça:
“Les zaz sont une forme d’expression politique.
Un zaz se définit comme un bon mot mauvais.
Ok certains sont atroces, mais c’est le principe qui le veut »

Je sais pas trop comment le prendre maintenant que je le relis…

La photo, c’est aussi parcque Zaz en Russie, c’est cette voiture glamourissime…

Zaz pour Zaporozhsky Avtomobilny Zavod, qui veut dire en fait “la voiture du peuple”, un peu comme la VW Beetle, ou la 2CV de Citroën en France. Pour ceux qui aiment se foutre de la dégaine des vieilles caisses à savon, vous aurez plus d’infos sur cette pièce d’art en cliquant ICI 

Moi j’arrête, c’est presque déprimant. Pourquoi Zaz ça veut pas dire “villa 89 pièces sur mer adriatique avec jacuzzi balnéothérapique aquaspa sur terrasse surplombant la vue sous ciel hyper étoilé??”

Comment Zaz veut votre avis sur la musique

Un soir en 99, en voiture avec mon père, j’avais mis dans la voiture une vieille cassette de Bob Dylan, évènement qui avait mis mon fossile préféré en émoi, et qui l’avait rempli de fierté, non sans le lancer dans une grande dissertation sur la valeur, le pouvoir fédérateur, les vertus multiples et j’en passe… de la musique. Mon père, que la techno, l’électro,  le R’n’B et globalement tout ce qui est arrivé après les années 70 a laissé de marbre, avait conclu que la vraie musique se perdait, phrase qui avait été accompagnée d’un lourd hochement de tête plein de déception pour toute cette génération qui était la mienne, et qui écoutait de la daube en faisant exploser les décibels.

Qu’en est-il vraiment ? La vraie musique est elle passée au oubliettes, laissant en son lieu et place des vestiges de mélodie et des bribes de rythme ? Taxe-t-on trop facilement d’«artistes» ces personnes marketées et prêtes-au-succès qui sont par ailleurs parfois réellement dénuées de talent ? où bien la musique n’a-t-elle réellement aucune limite, et dans ce cas avons-nous le droit de juger si oui ou non certaines chansons valent la peine d’être écoutées ? En gros, les artistes de génie font-ils l’objet d’un consensus quasi universel, et les daubes dramatiques font-elles l’unanimité ?J’aimerais avoir le sentiment des blogueurs à ce sujet, et si ces mêmes blogueurs trouvaient le temps de répondre à ce petit questionnaire, hé ben… ben en fait ce serait sympa !

 

A vous la régie !

Comment dans un mail Simon apprend à Zaz à faire la cuisine

“ j’ai trouvé la recette pour le meilleur plat de cancun !

-(Villa Cancùn = lieu de dépravation et repère de la décadence, juché sur les hauteurs de Vallauris (06) , nommé ainsi en hommage au cultissime “8 jours et 8 nuits à Cancùn”, où mes amis alcooliques ont habité une année durant nos études, et où je me suis fourvoyée toute l’année à leurs côtés.. ) -
 
Voilà la recette.

Comment Casa souffre, tombe, agonise, puis se relève, toujours

Dimanche mon anniversaire, dimanche couchée très tard, demain travail, demain lever tôt, demain est tellement loin…

Mais demain commence tôt, demain commence par un sms terrible, et le temps de lire la courte ligne, je suis en 2003 et quatre ans de ma vie sont engloutis dans les abysses de l’incompréhension. Le 16 Mai, c’était hier.

Comment Zaz vous déconseille de lui faire le coup de la migraine…

 Today i bumped into that video on Youtube, a CNBC TV interview on how a well-known company (BAYER) had put AIDS virus factors on the medicine it sells all over the word exept in the US, with the total approvment of the local and supportive governement.
I still cannot believe it…

Comment Zaz kiffe les visites :)